Утонувший в чернозёме. Его сожрала природа.
Меня жрет сок "денежного дерева", мне нечего есть и походу дышать тоже скоро будет нечем. Комната из газов, которыми дышали больные люди, переносили из носа в нос, изо рта в рот и во вселенную, я живу воздухом, который кто то уже трогал. На меня капают люди из облаков приносимых морем, я хожу по людям, а потом смываю остатки людей с подошвы в раковину к другим людям в одно сплошное месилово. И у них далеко не прокисший темнокрасный. Наверное, если я выйду на улицу, я удивлюсь внезапным звукам расходящихся трещин по коже. Наверное, это будет семечко, зернышко, копеечка маленького цветочка, рвущегося к солнцу. Я же не озеленюсь?